Quando la natura si risveglia, così fa il cuore #

Marzo 2006. Il vento freddo mi punge la pelle mentre cammino sotto il cielo grigio, un cielo che sembra non voler mai arrendersi alla luce. Il mondo fuori è un campo di battaglia tra il giorno e la notte, tra il buio dell’inverno e la speranza di un cambio che non arriva mai. Ma dentro di me qualcosa sta cambiando. È un risveglio sottile, appena accennato, ma potente come una fiamma che brucia silenziosa. Non so come descrivere quel fremito, quella sensazione di attesa. Come se il mio cuore non fosse più solo il mio. La natura, lenta e caparbia, sta crescendo attorno a me, e io, confusa tra il desiderio di restare e l’urgenza di allontanarmi, mi trovo a sentire il richiamo della terra. Una spinta che non posso ignorare.

Decido di uscire. Il giardino mi aspetta, o forse sono io a cercare un angolo di salvezza nel caos di questa vita che corre troppo veloce. Faccio il primo passo tra l’erba alta e i fiori sfioriti. Non è primavera, non ancora. Ma qualcosa nel terreno mi parla, mi invita a mettermi in gioco. Un atto semplice, quasi banale, ma che in questo momento mi sembra rivoluzionario. Il giardinaggio. La terra sotto le unghie, il profumo di terra umida che pervade ogni respiro. Non c’è nulla di più radicato nella realtà di questo gesto. Ogni seme che pianto è una parte di me che trovo, una parte di me che mi sfugge ogni giorno. Non c’è solo la fatica fisica, quella che ti riempie le mani di polvere e di fatica. C’è una fatica interiore, quella che nasce quando ti guardi nello specchio del giardino e ti rendi conto che stai cercando di far crescere anche te stessa. Ogni movimento mi scuote, mi rende più consapevole di ciò che sono, di ciò che posso diventare. Pianto i fiori, ma è il mio cuore che fiorisce.

Ogni mattina, quando la luce comincia a spandersi tra le nuvole, mi sveglio con la stessa ansia di un’impaziente madre che osserva il proprio figlio crescere. La curiosità mi scuote. Guardo il giardino, ogni fiore, ogni foglia che si muove sotto il mio sguardo, e mi chiedo se il mondo è davvero fatto solo di momenti come questi. Perché non c’è nessuna certezza, nessuna sicurezza che queste piccole meraviglie ci siano sempre. Eppure, in questo istante, tutto ha un senso. La terra che prende vita sotto le mani, il cuore che si risveglia nella quiete di un angolo nascosto di mondo. Mentre il sole s’inchina timidamente all’orizzonte e le giornate allungano, sento che qualcosa dentro di me si sblocca. È un’energia nuova, una corrente silenziosa che attraversa tutto il mio corpo. C’è una simbiosi che non avevo mai cercato. Non è solo il giardinaggio che mi cambia, ma il fatto che io stessa mi stia cambiando. Ogni fiore che cresce è una promessa, ogni petalo che sboccia è un passo avanti nella mia lotta personale.

Come può una cosa così fragile, che dipende da forze invisibili, essere così potente? La bellezza che cresce dal nulla è davvero la più grande forza che abbiamo? O forse è solo l’illusione di controllo che ci facciamo, mentre siamo in balia di qualcosa di molto più grande di noi? Mi fermo un attimo, lasciando che il vento mi accarezza la pelle. La mia riflessione resta sospesa, come un filo sottile tra il possibile e l’impossibile.

La natura si risveglia, e con essa, anche il mio cuore. Ogni fiore che cresce nel giardino è un atto di fede, un gesto di resistenza. La rinascita non è mai garantita, ma c’è qualcosa in noi che lotta contro la morte, contro la paura di non essere più. Guardando il mio giardino, mi rendo conto che ogni piccolo gesto, ogni azione quotidiana, ha il potere di cambiare il corso delle cose. In fondo, siamo noi a decidere di sbocciare, come quei fiori che non si arrendono al grigiore dell’inverno. Forse, in questo piccolo angolo di mondo che ho creato, ho trovato un frammento di verità. Ma come si fa a sapere se ciò che sentiamo è davvero la verità? E, se lo è, quanto possiamo fare per preservarla?

• Remember me,
Eclipse •